Здесь будет о боли. О нынешней, прошлой и будущей.
О боли из детства, уходящего все дальше, укладывающегося опавшими листьями фотографий в пыль смятых коробок.
Там были ссадины и синяки. Что осталось от этой боли, кроме исчезающих ниточек шрамов? Забота и утешение, защита и чуть назойливое тепло близких. Эта боль осталась, но полностью переменила лицо. Она превратилась в уверенность – «я живу, и мир меня любит». Там были обиды и потери. Эта боль осталась, спрятавшись глубоко, чтобы взорваться от случайного прикосновения, или, распластавшись по поверхности, окрашивать каждый день и жест. Она превратилась в болото под изумрудной травой, в опасения, охлаждающие любую радость, в ожидание рогов под пышными локонами, в ожидание боли.
О боли сегодняшней – что говорить? Она есть, в душе или теле, если терпимая – тогда можно о ней и промолчать, если выше сил, лишающая лица и самоуважения – не оставит выбора, только саднящее от крика горло. Иногда она есть, чтобы сказать – ты еще здесь, не сдавайся, ищи выход, беги или бей. Иногда, чтобы указать – вот это тебе нужно, все остальное брось, пусть, когда придет его черед, оно заболит, чтобы напомнить о себе. Иногда – чтобы дать пустую, но полную радость прекращения боли, радость ее отсутствия. Иногда – чтобы приготовить к боли будущей.
Боль будущая – призрак из грядущего, так мы запускаем лапу в то, чего еще нет и может быть не будет. Но мы не в силах облегчить ожидающую нас боль. Украсть у себя будущую радость легко - ожидание придуманного лица помешает узнать настоящее. Но будущая боль вся – там, и в то же время страхом перед ней – здесь. Я ненавижу ее за это – еще не рожденная, она отравляет мне настоящее. Но более всего я ненавижу ее за то, что она отравляет мне мысль о самом великом и тайном, что меня ждет - о смерти. Ожидание боли крадет у меня радость перехода, за этот злобный подарок я в несправедливой обиде на мое тело. Ее даже бессмысленно проклинать – она и есть проклятие. И я не откуплюсь от боли – зачем же я пишу о ней, зачем вою, тихо и жалобно?

<-